Repito vezes sem conta que não existem príncipes ou contos-de-fadas, que a vida pura e simplesmente não funciona assim. E eis-me aqui, deitada no sofá de uma casa que é minha, a olhar para um episódio qualquer de uma série qualquer que não sigo, o quarto ou quinto desta tarde, com um pacote de leite com chocolate a chamar por mim do frigorífico, à espera de um príncipe que não vem, e de um conto-de-fadas que não vai acontecer. Eis-me aqui, com vinte e um anos, metade de um curso concluída, maquilhagem nos olhos e sapatos de salto alto a tentar parecer (a mim mesma?) que sou uma adulta. Eis-me aqui, criança presa num corpo de adulta, à espera de algo que sei que não vai acontecer. Ridículo, hum?