Estudante de Medicina (EM1): Sabem, eu acho que era feliz se tivesse um resturante.
EM2: Olha, eu podia ter sido esteticista que não me importava nada.
EM3: Eu era feliz com uma catrefada de filhos e a trabalhar na loja da minha mãe.
EM4: Ainda vão a tempo...
EM3: E desperdiçar os anos sofridos para aqui chegar? Nem penses!
EM4: Eu acho que era feliz se ao acabar o curso fosse para a indústria farmacêutica... Depois de sofrer 7 anos tinha uma vida mais calminha
EM3: Indústria farmacêutica?! Antes vender a alma ao diabo!

Apostas em que EM sou eu? :P

Por aqui planeia-se o maior momento de rebeldia da minha vida até ao momento. Mais uma prova da crise de quarto de idade?

Gosto de planos e de rotina. Não gosto que mudem as coisas em cima da hora, não gosto que me façam alterar coisas que já tinha combinadas. Não gosto que me digam que não vou poder ir a uma das apresentações que me fez inscrever num determinado seminário. Não gosto que me digam às duas e meia da manhã que vou ter de passar a tarde do dia seguinte no hospital sem justificação nenhuma, principalmente se essa tarde é a tarde de um seminário e tarde de ir para casa para poder lá estar no dia da mãe. Mas como e calo. E se calhar é por isso que as coisas estão como estão.

Passei o dia deitada no sofá, entre duvidas sobre o significado da vida e joguemos da treta para tentar evitar esse tipo de pensamentos. Os acontecimentos nos dois últimos dias não têm sido muito bons, e a vontade de fazer o que quer que seja é nula. Às vezes ser estudante de medicina é uma merda.

Às vezes sou preconceituosa.

45 minutos de brasileirada na viagem para Lisboa, vinda de um telemóvel de um colega. Não gosto de música brasileira. Posso ouvir num bar, numa festa, mas não é, garantidamente, música que ouça no dia-a-dia. E sim, tenho alguma dificuldade em perceber quem o faz. E não vou dizer que não o critiquei internamente por isso, e que não o chamei de parolo. E depois eu pus Queen e Beatles e Simon and Garfunkel e Caro Emerald e Damien Rice. E ele sabia as letras de cor. Toma lá, para aprenderes a não ser preconceituosa!



(Achavam que eu era perfeita, não era? Pois bem, não sou.)

O meu 1º Congresso de Cirurgia

Foi brutal.


E a road trip de regresso à capital também.


(E o regente da cadeira de Cirurgia I cumprimentou-me. Só estive uma vez com ele. Na oral que não foi o que devia. E ele lembra-se de mim. Vergonha.)

Uma sessão de estudo no Starbucks em Belém, um almoço programado para o Pão Pão Queijo Queijo que acabou por ser num sítio bem mais fancy e um caramel macchiato que acompanhou uma viagem de autocarro em vez de uma desgravada. Há dias que, mesmo repleto de planos que saíram furados, são perfeitos.